En Queco
El personatge es diu Queco i és
peruà, el tabac també com el seu mateix nom ens indica de forma rotunda i clara,
Inca.
Igual que la cervesa que porta el seu escrit a la etiqueta, Moritz, un indret germànic, exactament
suís, una comuna del cantó dels Grisons anomenada en alemany
St Moritz o Sankt Moritz, en
francès Saint-Moritz, en romanx Sant Murezzan i en italià San Maurizio (Wikipedia), encara que ella és catalana, la cervesa, vull dir, perquè la
noia rossa de la revista no sé ni qui és ni d’on ve ni cóm dimonis es diu. Però
tant se val la seva nacionalitat, no?, si és peruana, germànica o catalana, si
es diu Montserrat, Graciela o Erika. No la conec de res tot i que la seva cara
em sona d’alguna cosa, però per més que m’esforço i la miro fixament molta
estona no aconsegueixo situar-la.
L’escena retratada té lloc a la meva galeria, sobre la rentadora. Els vaig col·locar
allí a tots perquè no volia que el fum del tabac m’empastifés la casa, i la
galeria es el lloc més ventilat i té llum de dia. Tot plegat sembla una
instal·lació conceptual postmoderna digna de figurar al Reina Sofia o a la fira
Arco, però en realitat no és altre cosa que un ritual més vell que el món.
Me’l va regalar el meu amic alacantí Luís que viu a Trujillo impartint
classes de psicologia a una de les seves universitats. Va ser el regal que
sempre em porta pels Nadals quan torna a casa per veure a la família aprofitant
que allà fan vacances.
En bona part, gràcies a ell, al Luís, tinc ara una botiga. Ell en tenia una
també i jo li servia jaquetes i abrics de pell per a homes. Ens varem caure bé
a la primera i sempre pregunto i em dona records de el que en aquella època era
la seva parella, en Benjamí, un dels homes més guapos que he conegut, una
barreja de Gary Cooper i Gary Grant a la catalana.
En Queco és una mena de ídol,
amulet o fetitxe peruà al que se li demanen favors o desitjos i al que se li
han d’oferir, a canvi, les coses que vol i exigeix.
En Queco és també un viciós i un
depravat, un fumador, un bevedor i un putero empedreït i un avar que no fa res
sinó el pagues en diners. Per això tinc que penjar-li dòlars -els euros no els
vol-, donar-li de beure cervesa, encendre-li una cigarreta i col·locar-li al
costat una noia ben maca i predisposada com la de la fotografia, noia a la que
es veu, sense dubte, bastant inclinada a tenir una relació, per a dir-ho
finament, romàntica i fugaç amb en Queco.
En Luís em va dir que el personatge ha rebut els convenients rituals màgics
d’un guru de prestigi, diu que és un ens “activat” per a funcionar, que ha
passat correctament els controls de qualitat corresponents i que no és el que
compren els turistes, que no és pas cap enganyifa, que aquest és de debò,
genuí, que té poders veritables, i que si se’l paga amb dòlars americans, se’l dona
de beure alcohol i se li van subministrant noies predisposades concedeix el
desig que li demanis. Però aquesta mena de coses no venen amb garantia ni pots
reclamar sinó funcionen al teu gust.
Jo estic fent tot el que m’ha dit en Luís que faci esperant que es
compleixi el meu desig, però no penso esperar molt de temps perquè de temps per
esperar no en tinc. Així que si no es posa a fer la feina que cal i de manera
ràpida canviaré de tàctica i l’enviaré a la merda, el cremaré, el trepitjaré i
li tallaré el coll, el meu desig és massa important per quedar sense complir. Ja
l’he avisat.
En el post passat citava un paràgraf de Dikens en la seva Història de dues ciutats. Deia: "Era el millor dels temps, era el
pitjor dels temps, era l'edat de la saviesa i
també de la bogeria, l'època de les creences
i de la incredulitat, la primavera de l'esperança i l'hivern de la
desesperació".
El temps de les creences...
Em pregunto si estic desesperat per acudir a una cosa com aquesta, a una màgia
que encara que peruana és només màgia, no res, una merda de gos lligada amb un
cordill. Em miro i no em reconec, jo sempre he estat un enemic declarat de tota
mena de màgies, considero que són una presa de pèl les medecines alternatives, els
naturòpates uns estafadors, una enganyifa la homeopatia, un insult a la
intel·ligència el reiki, la cromoteràpia, la litoteràpia, la holoteràpia i tot
l’extens menú de teràpies que venen els xarlatans que s’aprofiten de la
ignorància i de la desesperació de la gent.
Així, doncs, per què parlo cada dia amb els meus morts?, cóm és que
converso amb ells en un estrany monòleg sense resposta, i els hi demano ajuda i
consell?, per què la seva presència muda i invisible em consola?, cóm és
possible que els vegi quan un pardal se m’acosta o un gos em mira?
No sé respondre a aquesta classe de preguntes fora d’inventar-me, com ho
feia en les “Naus panxudes” una
teoria legal dels miracles fonamentada en l’atzar i procurar trobar en la
casualitat alguna mena de veritat que em permeti suportar el pas del temps i la
mort.
La ironia que faig servir és una vacuna suficient? El meu cinisme light és una protecció prou forta o sóc
com tots els altres, un idiota ignorant?, o bé un farsant?
És mentida que sóc conscient del que ignoro?
Estic mort de por?
Encara no sé cóm el meu pare va treure, quan es va fer gran, el nen que
duia a dins, mirar-lo als ulls i veure’l somriure era el consol que ara em falta
i que mai més tornaré a tenir.
De moment la por m’ha robat l’enteniment i el seny, i m’obliga a continuar
mirant a la noia de la fotografia, a la rossa espaterrada, he d’esbrinar de què
dimonis em sona la seva cara, és important i ho intento, la miro força estona
fixament i intensa, però ni em somnis ho ha aconsegueixo, mentre en Queco sembla que se’n rigui de mi.
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Hemeroteca Peletera
Queco
El personaje se llama Queco y es peruano, el tabaco también como su propio nombre indica de forma rotunda y clara, Inca.
El personaje se llama Queco y es peruano, el tabaco también como su propio nombre indica de forma rotunda y clara, Inca.
Al igual que la cerveza que
lleva escrito el suyo en la etiqueta, Moritz,
un lugar germano, exactamente suizo, una comuna del cantón de los Grisones
llamada en alemán St. Moritz o Sankt Moritz, en francés Saint-Moritz, en romanche San Murezzan y en italiano San Maurizio (WiKipedia), aunque ella es
catalana, la cerveza, quiero decir, porque la chica rubia de la revista no sé
ni quién es ni de dónde viene ni cómo demonios se llama. Pero no importa su
nacionalidad, ¿no?, Si es peruana, germánica o catalana, si se dice Montserrat,
Graciela o Erika. No la conozco de nada a pesar de que su cara me suena de
algo, pero por más que me esfuerzo y la miro fijamente mucho rato no consigo
situarla.
La escena retratada tiene lugar en mi terraza donde tengo el lavadero, sobre la lavadora. Los coloqué allí a todos porque no quería que el humo del tabaco me embadurnara la casa, y ella es el lugar más ventilado y tiene luz de día. Parece una instalación conceptual posmoderna digna de figurar en el Reina Sofía o en la feria Arco, pero en realidad no es otra cosa que un ritual más viejo que el mundo.
Me lo regaló mi amigo alicantino Luís que vive en Trujillo impartiendo clases de psicología en una de sus universidades. Fue el regalo que siempre me hace por Navidades cuando vuelve a casa para ver a la familia aprovechando que allí están de vacaciones.
La escena retratada tiene lugar en mi terraza donde tengo el lavadero, sobre la lavadora. Los coloqué allí a todos porque no quería que el humo del tabaco me embadurnara la casa, y ella es el lugar más ventilado y tiene luz de día. Parece una instalación conceptual posmoderna digna de figurar en el Reina Sofía o en la feria Arco, pero en realidad no es otra cosa que un ritual más viejo que el mundo.
Me lo regaló mi amigo alicantino Luís que vive en Trujillo impartiendo clases de psicología en una de sus universidades. Fue el regalo que siempre me hace por Navidades cuando vuelve a casa para ver a la familia aprovechando que allí están de vacaciones.
Queco es una especie de ídolo, amuleto o fetiche peruano al que se le piden favores o deseos y al que se le deben ofrecer, a cambio, las cosas que quiere y exige.
Queco es también un vicioso y un depravado, un fumador, un bebedor y un putero empedernido y un avaro que no hace nada sino le pagas en dinero. Por eso tengo que colgarle dólares -los euros no los quiere-, darle de beber cerveza, encenderle un cigarrillo y colocarle al lado una chica muy bonita y predispuesta como la de la fotografía, chica a la que se ve, sin duda, bastante inclinada a tener una relación, para decirlo finamente, romántica y fugaz con Queco.
Luís me dijo que el personaje ha recibido los convenientes rituales mágicos de un gurú de prestigio, dice que es un ente "activado" para funcionar, que ha pasado correctamente los controles de calidad correspondientes y que no es lo que compran los turistas, que no es ningún engaño, que éste es de verdad, genuino, que tiene poderes verdaderos, y que si se le paga con dólares americanos, se le da de beber alcohol y se le van suministrando chicas predispuestas concede el deseo que le pidas. Pero este tipo de cosas no vienen con garantía ni puedes reclamar si no funcionan a tu gusto.
Yo estoy haciendo todo lo que me ha dicho Luís que haga esperando que se cumpla mi deseo, pero no pienso esperar mucho tiempo porque tiempo para esperar no tengo. Así que si no se pone a realizar de manera rápida el trabajo que es necesario cambiaré de táctica y lo enviaré a la mierda, lo quemaré, lo pisaré y le cortaré el cuello, mi deseo es demasiado importante para quedar sin cumplir. Ya le he avisado.
En el post pasado citaba un párrafo de Dikens en su Historia de dos ciudades. Decía: "Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, era la edad de la sabiduría y también de la locura, la época de las creencias y de la incredulidad, la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación".
El tiempo de las creencias...
Me pregunto si estoy desesperado por acudir a algo así, a una magia que aunque peruana es sólo magia, nada, una mierda de perro atada con un cordel. Me miro y no me reconozco, yo siempre he sido un enemigo declarado de todo tipo de magias, considero que son una tomadura de pelo las medicinas alternativas, los naturópatas unos estafadores, un camelo la homeopatía, un insulto a la inteligencia el reiki, la cromoterapia, la litoterapia, la holoterapia y todo el extenso menú de terapias que venden los charlatanes que se aprovechan de la ignorancia y de la desesperación de la gente.
Así pues, ¿por qué hablo cada día con mis muertos?, ¿cómo es que converso con ellos en un extraño monólogo sin respuesta, y les pido ayuda y consejo?, ¿por qué su presencia muda e invisible me consuela?, ¿cómo es posible que los vea cuando un gorrión se me acerca o un perro me mira?
No sé responder a esa clase de preguntas a parte de inventarme, como lo hacía en las "Naves barrigudas", una teoría legal de los milagros fundamentada en el azar y procurar encontrar en la casualidad algún tipo de verdad que me permita soportar el paso del tiempo y la muerte.
¿La ironía que utilizo es una vacuna suficiente? ¿Mi cinismo light es una protección sobradamente fuerte o soy como todos los demás, un idiota ignorante?, ¿o un farsante?
¿Es mentira que soy consciente de lo que ignoro?
¿Estoy muerto de miedo?
Todavía no sé cómo mi padre sacó, cuando se hizo mayor, el niño que llevaba dentro, mirarle a los ojos y verlo sonreír era el consuelo que ahora me falta y que nunca más volveré a tener.
De momento el miedo me ha robado el entendimiento y la cordura, y me obliga a seguir mirando a la chica de la fotografía, a esa rubia espatarrada, debo averiguar de qué demonios me suena su cara, es importante y lo intento, la miro mucho rato fija e intensamente, pero ni en sueños lo consigo, mientras tanto, Queco parece que se ría de mí.
4 comentarios:
Jajaja qué genial el Queco!! me gusta ese fetiche, por lo que tiene de trasgresor, ya, yo soy así, si tengo que poner magia en mi vida que al menos sea graciosa y provocadora, jeje.
Pero es que es imprescindible, inevitable?, hablar con nuestros muertos, intentar verlos desde los objetos, las otras criaturas, otros seres que sin ser ellos (ya no, ahí duele, ahí mata) los regresen por un instante. Y cada cual tiene su letanía, no lo dude, para conjurar el miedo, el pasmo y la pena.
Yo me paro a mirar los árboles, se me ha metido en la cabeza (porque sí, porque así lo he querido) que mis muertos (y son tantos y eran tan míos) dejaron volar sus átomos al ser incinerados y esparcidos. Y esa rama, ese brote, ese sí, ese es el suyo.
Polvo serán, más polvo enamorado. Otra.
Y muchas más que me callo.
Somos dos idiotas, y a mucha honra.
No te digo. (Y pongo mohín enfurruñado y de amor propio)
Besos enlazados
Si, querida Marga, somos dos idiotas, ¡y a mucha honra!
En cualquier caso, y para compensar su mohín enfuruñado, no confundamos los “brotes verdes” con los que acostumbran a ver los ministros de economía del Reino de España, que en este caso sí que son verdadera magia, auténticos fantasmas, algo que también podríamos llamar como “economiaterapia”. Farsas.
Nuestros muertos, valga la expresión, están muy vivos, mucho más que muchos otros vivos que más parecen fiambres, sin magia, que tallos renacidos y en activo, “activados”.
Besos enlazados también.
A mí también me ha gustado su “Queco”, estimado Peletero, y creo que por las mismas razones que a Marga: si es preciso acudir a la magia, al menos que se trate de aquella que uno pueda tomarse con cierto sentido del humor.
La magia de su Queco me parece fiel reflejo de nuestra humana naturaleza: algo a cambio de algo, dar para recibir. Lógica del intercambio, vamos. Aunque dentro de estas magias que imitan las relaciones humanas también me llamó siempre la atención y me pareció de lo más transgresora la que pivota sobre la lógica de la amenaza mafiosa encarnada por aquel Cucufato (“si no me lo concedes los cojones te ato”) al que Krahe cantaba con tanta gracia.
Supongo que lo divertido del Queco es que nuestros santos poco tienen de perversos y viciosos y suelen pedir oraciones, sacrificios y buenas acciones en lugar de tabaco, alcohol y mujeres. Queco se parece más a nosotros, y eso lo vuelve más cercano y quizá por ello más confiable en su magia. Las oraciones son tan etéreas en comparación con las cosas que pide el Queco, jajajaja. Pero, ¿no cree que al Queco le gustarían también mujeres un poco más tapaditas, más insinuantes y menos explícitas? Es que no sé qué me daría a mí tener a una señora tan espatarrada encima de la lavadora y expuesta a las indiscretas miradas de los vecinos :P
¿Qué pasará con algunos deseos en cuyo cumplimiento nos va tanto que hasta a la magia somos capaces de acudir para intentar provocarlo? ¿O tan improbable nos parece que se hagan realidad que creemos que sólo la magia podrá lograrlo?
El año que me mudé de provincia y de casa no dejé de sufrir, durante una buena temporada, infortunio tras otro. Nada grave, pero el cúmulo de accidentes y contratiempos era tal que ya empecé a mosquearme. Mi señora madre, tan dada a ciertos rituales mágicos, me recomendó que pusiera en algún rincón de la nueva casa una tacita con sal. Según ella, alejaría a la mala suerte que me había caído encima, o a los “malos espíritus” que pudiera haber en la casa. Aunque al principio me reí de ella, acabé poniendo la dichosa taza y la sal en un lugar discreto. Cada vez que limpio, allí me la encuentro. No me pregunte por qué aún no la he quitado porque no sabría qué contestarle. Más cuando yo también me tengo por una mente racional poco dada a las supersticiones.
Espero que su Queco se muestre agradecido con todos sus regalos y haga realidad el deseo que le ha llevado a hacérselos. Y que lo haga pronto, si tanta urgencia y desesperación le produce su insatisfacción. No deje de contarnos si se porta bien. No es que tenga yo ahora ningún deseo concreto en mente cuya satisfacción me urja, pero si le funciona, ya me pensaría unos cuantos ;)
Besos con sal
PD. Ha sido un placer recordar y volver a escuchar, gracias al poema que ha puesto más arriba, la canción de Llach que le puso música. Había olvidado lo mucho que me conmueve incluso cuando el sentido de tantos versos se me escapa.
Ni más ni menos, dar para recibir, igual que en los blogs que, dicho sea de paso, no están muy alejados de esa misma lógica y ética. Si Queco no cumple le corto la cabeza y lo hundo en el fondo de un container de basura. Espero que lo haya entendido, doy por supuesta su misma afirmación, querida Antígona, que se parece a nosotros y que, por consiguiente, entiende no sólo el sentido de la reciprocidad sino también el de la amenaza. No me avergüenzo de proclamarla ya que el infame personaje puede concederme un deseo vital que no es para mí aunque yo seré uno de los que más se alegren si se cumple.
Es verdad, puede ser que a Queco le gusten señoras menos “expuestas”, que entre ellas y nosotros hubiese algo que se interpusiera, alguna toallita o algún instrumento musical como esas guitarras enormes que utilizan los mariachis, una armónica, un atril, una bandera o alguna pancarta de las que también se usan de cabecera en las manifestaciones, pero esa muchacha era la que tenía, con perdón, más a mano. He de decir, en cualquier caso, que tampoco se han quejado, ni él ni ella. Ni los vecinos.
Siempre pensamos, apreciada amiga, siempre necesitamos pensar y creer que el mundo responde a un orden, tanto físico como psicológico al mismo tiempo, que es consecuencia de alguna clase de norma y de decisión. Que en su interior alberga alguna especie de mecanismo y que en su origen hay algún mandato o razón. La magia, en el fondo, es esa creencia con el añadido presuntuoso de pensar que podemos influir en ese orden. Pero en realidad es una creencia corrupta, en el mejor de los casos amoral, es un vulgar tráfico de influencias, un soborno, un mero clientelismo en el santoral, una forma de evadir impuestos y de no pagar el IVA que cada día nos cobra la realidad.
Hablar con nuestros muertos es otra cosa, es diferente, porque no es nada más que una de las múltiples variantes de hablar con uno mismo. Por eso me los encuentro en esos brotes verdes, en una lagartija o en un perro que me mira fijamente.
Haga caso a su madre y no quite la tacita con sal, déjela en su sitio, hágame caso, cada vez que se la encuentre cuando limpie pensará en ella.
Besos.
A mí la versión que más me gusta de la canción de Llach es la que en su día interpretó el malogrado Ovidi Montllor. Le dejo un enlace de goear en la que se puede escuchar.
http://www.goear.com/listen/8f44564/vinyes-verdes-vora-el-mar-ovidi-montllor
Josep María de Sagarra fue todo un personaje y sus poemas tienen una rara mezcla de suavidad y rotundidad que nunca dejan indiferente.
No hace demasiado en TV3 hicieron un reportaje delicioso del viaje que realizó con su esposa a los Mares del Sur, huyendo de la guerra y tratando de salvar la vida. El narrador es su hijo Joan, también todo un personaje. Esos Mares del Sur en los que algunos hombres se pierden. Él no.
Le enlazo el reportaje:
http://www.tv3.cat/videos/1307319
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