26 Mayo 2008
Per XPM, un amic intel•ligent i subtil.
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“Mejor pasar audaz al otro mundo en el apogeo de una pasión que marchitarse consumido funestamente por la vida”
(“The Dead” de James Joyce)
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¿Alguien ha visto un relámpago?, ¿una estrella fugaz?, ¿un bólido?, ¿una bala atravesarte el cerebro de un extremo al otro mientras el corazón te estalla?
¿Alguien recuerda la primera luz? Aquella que cayó con la nieve mientras perdías la memoria al irte.
¿Alguien recuerda el día en que te fuiste? Te marchaste como llega la mañana, como tu caminar de mujer, ¿lo recuerdas?, ¿recuerdas que al llegar te fuiste y que al irte te fuiste también?
Te fuiste como la luz, para rebotar en las paredes del Universo.
Negro.
Me contaba mi amigo que al lado del enlace que le había enviado ayer por mail (el de la famosa escena de “The Dead” de James Joyce, cuando ella oye cantar aquella dulce balada irlandesa, “The Lass of Aughrim”), se hallaba también el del monólogo en off del marido de ella, una versión cinematográfica, exacta y que reproduce de forma literal la escrita en el cuento original.
Cuando él abre, en plena noche, la ventana de la habitación del hotel y se dice a sí mismo: “¿Cuánto tiempo guardaste en tu corazón el recuerdo de la mirada de tu amado cuando te dijo que ya no quería vivir?", pensando en ella, que dormita en la cama de al lado, aún vestida y agotada después de las lágrimas y el esfuerzo que acaba de hacer al confesarle a su marido el secreto de su vida.
Mi amigo me lo relataba emocionado, al darse cuenta de la verdad escondida en unas simples y aparentemente vulgares palabras de un hombre. Y yo lo escuchaba también emocionado como él, y orgulloso de su perspicacia y de su delicada agudeza al citarlas en aquel momento.
Me sentí reconfortado en la inteligencia y la oportunidad de su recuerdo. En la elegancia y el cariño expresados al querer consolarme de esa manera, con algo tierno, inteligente y sutil, de las pérdidas de personas queridas que había sufrido en estos últimos meses. Mi amigo es inteligente y sutil.
Al otro lado de la mesa, su esposa, y muy buena amiga mía también, nos escuchaba atenta. Yo me esforzaba por explicarle que este monólogo es una de las más bellas confesiones de amor que un esposo le dedica a su esposa.
Abrió los ojos como platos al oírme hablar así. Y los mantuvo muy abiertos cuando conté la anécdota literaria final; una buena metáfora de apoyo, que al ser tangencial y aparentemente lateral, confiere a ese final la temperatura y la tensión adecuadas. Una simple y muy somera descripción del paisaje: "Sí, los periódicos tenían razón: la nieve se extiende por toda Irlanda..."
Mi amigo sonrió satisfecho al oírme citar esas palabras. Y yo también al decírselas, era mi pequeño agradecimiento poético a la gentileza y deferencia que habían tenido al invitarme a cenar aquella noche. Hacía escasos minutos que habíamos terminado de zamparnos la magnífica fideuá que él mismo había cocinado.
Él, su esposa, su hija y yo habíamos dado buena cuenta de ella, y también bebido con gusto una muy deliciosa botella de vino entre todos.
El día siguiente era laborable y debía irme temprano a casa. En ella ya no me esperaba nadie, no tenía obligaciones ni tampoco tareas que cumplir, nada me ligaba como lo había hecho en estos últimos años. Pero al llegar sí había de llamar por teléfono a una mujer y decirnos, una vez más, lo mucho que nos amábamos.
Luego me acostaría y procuraría leer algo, sin resultado ninguno, no sin antes haber intercambiado algunos mensajes, amorosos y subidos de tono con ella.
Así fue, y así lo haríamos. Mientras tanto, en algún lugar del tiempo, la nieve cubría toda Irlanda y alguien cantaba aquella canción.
http://es.youtube.com/watch?v=I1CP5Lz2iHE
http://esyoutube.com/watch?v=vttKjQ5m6Nc&feature=related.
De una amiga:
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